tag:blogger.com,1999:blog-21051152616915758192024-03-13T19:07:45.316+01:00MINI RELATOSMini relatos de todo tipo para disfrutar leyendo sin agobios de tiempoAdministradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.comBlogger44125tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-17343511166685206292009-07-05T07:14:00.003+02:002018-04-02T12:35:47.442+02:00Mini relato Avisos<h3>
Avisos</h3>
Paso muchas veces delante de él. Siempre me fijo, siempre tiene algo que decirme.<br />
Octubre 17. Santos: Rodolfo Mártir; Ignacio obispo; Florencio. Miércoles. Cada día me da noticias nuevas. De vez en cuando, Avisos que me alarman: "5´30, médico"; "jueves 24, 6´10, dentista".<br />
Y siempre estoy pendiente de que me sorprenda vistiéndose de rojo.<br />
<br />
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Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-91987765464128169862009-07-02T19:13:00.003+02:002018-04-02T12:36:01.191+02:00Mini relato Idilio HistoricoEl cavernícola estaba en su cueva sintáctica envuelto en placeres sádicos. No se dio cuenta cuando, en aquel lúgubre lugar, sonó tímido un cántico de voces cálidas y etéreas. Fueron haciéndose cada vez mas conocidas hasta que, por fin, retumbo en su tímpano el lúdico sonido limpio. Entonces comenzó a danzar la danza del cónico andar del hombre.<br />
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Que estamos en una playa, me dice. Que en un supermercado le digo. Que hay un velero. Que hay unas bambas a lunares rojos y azules. ¿En la playa? no, en el supermercado.<br />
Sin embargo, no hemos salido de esta habitación. Cuatro paredes amarillas la ventana pequeña y lado el ropero con espejo de luna, en el techo una gotera. En la pared de la izquierda, si se mira hacia la ventana las revistas apiladas sobre la mesa y enfrente la cama en la que hacemos estos viajes. Ahora hemos vuelto por que llueve.<br />
<br />
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<br />
Trozos de plástico embarrados, botellas de vidrio destrozadas, desperdicios urbanos a cada holladura.<br />
Y, entre medias, mi cara dura.<br />
<br />
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Los barcos van lejos, siempre lejos.<br />
Un viaje hacia muchos años de ausencia del lugar de partida puede durar quince días.<br />
Y pude suceder que quince días mas muchos años sumados no signifique que el viajero se haya movido, alguna vez, de alguna parte.<br />
<br />
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Una flor blanca, seis pétalos abiertos, una abeja y dos orugas. Granitos de polen amarillo esparcidos. Una suave ráfaga de viento. Una oruga y una abeja. Al lado, un charco con barro, piedrecillas y otros insectos. En el agua, el cielo reflejado: una nube, un pájaro y una sombra. Luchando entre pequeñas ondas, otra oruga. Es indiferente, un poco aparte, un tallo flexible con una sonrisa blanca con brillo de oro. Y la abeja y la oruga que no se van.<br />
<br />
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Le decía un boliviano a un escandinavo, en un bar de Estocolmo:<br />
Había hablado con tanta ilusión de mi casa, de mi pueblo, de mi patria, creyendo que si cruzaba el ancho mar, todas las dimensiones se podrían recrear mas y mas y mas. Y sin embargo, hermano, nada ha cambiado, casas mas, casas menos, igualito a mi Bolivia...<br />
<br />
<br />
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A los extranjeros que trabajaban aquí. A esos que vieron huyendo de la voracidad del hambre. A los que huyen del terror y la intransigencia; peligrosos allí, anónimos aquí.<br />
A los que dejaron atrás viejos recuerdos desgastados por la repetible historia.<br />
A los que quieren olvidar que todavía existen viejas cárceles asesinas.<br />
A los que llegaron y desearon encender las lámparas de un hogar instalado en la distancia.<br />
A esos entrañables seres que, como niños, todavía poseen el don de la curiosidad. A los que buscan. A los que tropiezan y se vuelven a levantar.<br />
A los que alguna vez han rozado la dormida sabiduría.<br />
A la casa de mi infancia desde la que puedo contemplar sin incertidumbre las paginas en blanco de mi vida.<br />
A los que me recuerdan que, todavía, queda un resquicio para la esperanza.<br />
<br />
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</iframe>Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-37668824332517004532009-06-05T04:31:00.003+02:002018-04-02T12:38:25.983+02:00Mini Relato Sobre los bordes<a href="http://www.blogalaxia.com/tags/sobre" rel="tag">Sobre</a> <a href="http://www.blogalaxia.com/tags/los" rel="tag">los</a> <a href="http://www.blogalaxia.com/tags/bordes+" rel="tag">bordes </a> <br />
En la penumbra de un tiempo infinito viene un adjetivo suntuoso y te califica, se abalanzan estrepitosamente un sustantivo y te nombro, con un pronombre te señalo, mientras tanto, hay un verso soberbio, que me detiene.<br />
Ultimamente las palabras suelen hacerme trampa.<br />
Y ahora, precisamente, digo "estoy" en el mismo instante en que tu te as ido.<br />
<br />
<br />
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</iframe>Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-22167667497291611022009-06-04T08:02:00.004+02:002018-04-02T12:38:50.556+02:00Mini Relato En el aeropuerto, a mis primos<a href="http://www.blogalaxia.com/tags/aeropuerto," rel="tag">aeropuerto,</a> <a href="http://www.blogalaxia.com/tags/mis" rel="tag">mis</a> <a href="http://www.blogalaxia.com/tags/primos+" rel="tag">primos </a> <br />
Hoy llegan ustedes, después de tanto exilio.<br />
Una lágrima borronea mi mejor recuerdo. No se si mis brazos han de alcanzar para un abrazo semejante. Mi corazón sonríe solo y mi presente levanta el vuelo.<br />
<br />
<br />
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</iframe>Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-64457266928845012022009-05-20T05:09:00.005+02:002018-04-02T12:39:08.413+02:00Mini Relato Muñecas rusas<a href="http://www.blogalaxia.com/tags/munecas" rel="tag">Muñecas</a> <a href="http://www.blogalaxia.com/tags/rusas+" rel="tag">rusas </a> <br />
Me puso pelo rubio, falda cortona y trenzas.<br />
El pensaba que si sabia como era por fuera, también sabia como era por dentro.<br />
Me saco el pelo rubio, la fanda cortona y las trenzas y miro para dentro.<br />
Entonces se encontró con el pelo rubio, la falda cortona y trenzas.<br />
<br />
<br />
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</iframe>Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-40326710178751661242009-05-19T05:53:00.004+02:002017-09-12T09:02:05.059+02:00Mini Relato Ya lo sabia Ionesco<a href="http://www.blogalaxia.com/tags/sabia" rel="tag">sabia</a> <a href="http://www.blogalaxia.com/tags/ionesco+" rel="tag">Ionesco </a> <br />
La métrica lleva necesariamente a la lógica y la lógica al ajedrez: el blanco y negro lleva necesariamente a los pierrots y los pierrots a los franceses: los sombreros llevan necesariamente a los países y los países al globo terrestre: la cartografía lleva necesariamente a las letras y las letras a las gafas. Aunque las letras también llevan a las sopas y las sopas a la nada.<br />
<br />
<br />Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-52806050160308468842009-05-15T03:35:00.007+02:002017-09-12T09:02:25.483+02:00Mini Relato Por amorMe niego a escribir guerra, sí puedo escribir amor.<br />
Mira amor, me sonrojo: mi deseo sobrepasa tu materia.<br />
Si te empeñas, mátame.<br />
Es mejor morir así que delante de un tambor.<br />
Y aún seguirá siendo amor.<br />
<br />
<br />Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-36978491723514368812009-05-14T05:50:00.006+02:002017-09-12T09:02:59.124+02:00Mini Relato Al finalHabían pasado cuatro días de su llegada. La celda era cómoda, pero el ambiente era sepulcral. A la mañana muy temprano se hacían oraciones, todos juntos y en silencio. Al llegar al comedor, la foto de un niño con el índice atravesando su boca parecía acusarle.<br />
En pocas palabras, el monje rector le había pedido discreción, prudencia, tanto en el hacer como en el decir.<br />
Ella no había protestado, pero tanto reposo le producía una cierta afonía. Iba perdiendo el sosiego del primero y segundo día, temía que la calma la enmudeciera.<br />
Lo decidió, a la mañana siguiente abanderaría el claustro, pero antes de marcharse le explicaría al director los motivos que le llevaban a alejarse.<br />
Sigilosamente, a las seis, mientras sonaban las primeras campanadas dejo el lecho caliente, se vistió en la mayor reserva, acomodo la habitación y su ropa. Lo espero en la puerta de la capilla antes del rezo matutino. Lo miro a los ojos, abrió la boca pero no le salieron sonidos. Sintió un cierto sonrojo, volvió a intentarlo, un ronquido inasible la llevo a cerrarla avergonzada.<br />
El, en silencio, cruzo sus cortas manos sobre el pecho, introduciéndoselas en las magas de su larga bata blanca, sonrió en su sanidad y prudencia, y se alejo.<br />
Dos lagrimones callados, sin protestas, rodaron por el rostro de ella.<br />
<br />
<br />Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-51953268651305543692009-05-13T10:09:00.004+02:002017-09-12T09:03:21.105+02:00Mini Relato En secretoMe guardo entre tus pliegues, sobre tu falda abierta a mis preguntas.<br />
Te embargo los sueños, amanecemos almohadas desplumadas.<br />
Me recuesto en ti, tiempo, y se deshace el día.<br />
<br />
<br />Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-11043850014947914162009-05-12T07:37:00.003+02:002017-09-12T09:04:01.941+02:00Mini relato Melancolico cuentoUno de sus secretos era ése.<br />
De tarde en tarde, lo desplegaba en su rincón favorito y lo miraba hasta que llagaban ellos.<br />
Después lo guardaba nuevamente y murmuraba en un idioma ininteligible.<br />
El otro era mas simple. Lo exhibía sin pudor, cotidianamente, murmurando frases conocidas.<br />
Su ultimo secreto es este. Y el se pone triste porque, de los tres, es el único que no puede descifrar.<br />
<br />
<br />Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-84302935462642070662009-05-10T23:41:00.007+02:002017-09-12T09:06:18.750+02:00Mini Relato A dos vocesLa puerta se abre o se cierra: depende. La casa es vieja y el viento siempre sopla del mismo lado. ¿V0ces? Algunas. Es difícil distinguirlas de los murmullos cotidianos. El rumor del rió, que corre mas abajo, interfiere. Se ve una sombra que pertenece a alguien que escribe notas o historias, en un abultado cuaderno, sobre una mesa tambaleante. El teléfono suena y desatendido -supongo- por la persona que no se deja ver. El día azul, la luz clara y la puerta ahora se abre; nadie sale. El hombre mira hacia un costado y cree -ocreo que cree- que es vigilado. Cierra su cuaderno y la cierra la puerta. Vuelve sobre sus pasos y anota lo siguiente, sobre el margen izquierdo:<<es>>. Luego hay un dibujo, que colorea rápidamente, y otra frase dice: <<las>>.</las></es><br />
<es><las>
Pienso en un crimen y un asesinato y una víctima, pienso en aquellas voces que gritan importantes, pero no acierto, ya que ahora escribe: <<pobre>>. Se desmorona sobre la mesa y creo que puedo leer una fecha: enero del 1976. Se pone de pie y me dice: <<parece>>. La puerta se vuelve a abrirse y voy hasta mi silla en el medio del cuarto, frente a una mesa tambaleante, cojo el abultado cuaderno, suena recurrente el teléfono y le digo que se vaya, que no insista, que no espié, que ahora es otro enero en otro continente y la tarde es un abanico de ideas que giran sobre un eje falso.</parece></pobre></las></es>Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-79479047540793140812009-05-01T10:31:00.005+02:002017-09-12T09:06:31.202+02:00Mini Relato Lluvia...Y de los nueve ángeles que custodian el cielo, uno de ellos tropezó y cayó, de una nube a la tierra;deshilachandose en la caída. y su cuerpo fue lluvia, y su sangre rió, y su alma, pobre almita quedo colgada de un rojo tejado, bajo el cielo gris...<br />
<br />
<br />Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-60383396787727697332009-04-22T21:22:00.003+02:002017-09-12T09:06:43.320+02:00Mini Relato Hacia el solEra silencioso el camino que nos separaba de la casa grande. La habíamos dejado hacia dos días, mochila al hombro, mangas largas para cubrirnos del sol y la arena. Estábamos extraviados y Julián nos miraba tratando de consolarnos. Julián no quería detenerse para no perder el ritmo, pero en realidad no sabíamos hacia donde ir. Se impacientaba. La brusca caída de mi hermana nos sobresalto. Sus ojos fríos y fijos me atemorizaron. Estoy cansada, lloriqueo y tengo sed. El sol bajaba rápidamente sobre el horizonte, se levanto una hiriente ventisca que me lleno de malhumor. No sabíamos si nuestros cuerpos deshidratados soportarían una noche más sin cobijo. Se escucharon ruidos; parecían cercanos, alzamos nuestras manos y saltamos emocionados. La pequeña cayo exhausta bajo el latigazo del viento y la arenisca, rasgadas. Mientras las estrellas nos cubrían, percibí que Julián también temblaba. Los tres nos abrazamos. A la mañana siguiente mi hermana no se movía, desanimada, apenas respiraba. La copio en brazos. Yo ya no lloraba. Seguimos en silencio hacia el nacimiento del sol, en busca de la vieja casa.<br />
<br />Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-90564589247057961932009-04-17T23:38:00.001+02:002017-09-12T09:07:10.848+02:00Mini Relato PasadoDos chavales juntaban trozos de cigarrillos traks cerca de wagen, la zona de las casas de citas, en una noche cerrada. <br />
En ese instante apareció la Welch muy elegante, hacía la publicidad de los relojes Banopip.<br />
Tenía los cabellos muy rubios y brillantes, la acompañaba la secretaria del colegio y le hablaba.<br />
En ese momento, uno de los chavales de nuestro estado, tosió y miró al otro que consultaba la guía Michelin para informarse acerca de dónde podía pasar la noche…<br />
<br />
<br />
<br />Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-79149599744037379122009-04-15T23:11:00.001+02:002017-09-13T10:26:23.739+02:00Mini Relato No todo lo que reluce es oroRepetirlo hasta el ahogo, como un estúpido loco...<br />
<br />
Ecos macabros:oro, oro, oro. bisílabo eco, el asco es bisílabo, la nausea esdrújula, la indiferencia llana, como el tiempo. Año bisílabo y, cada tres, bisiesto.<br />
<br />
Amargura es polisílaba. Decir no es ser cómplice de lo casi invisible; un monosílabo, como(si). pero(no) es oscuro y (si) esplende con relumbrón de oro.<br />
<br />
¿Es de oro el reloj del conejo blanco? ¿Y la perplejidad de Alicia? ¿Y las cartas de la Reina loca?<br />
<br />
¿Es oro el absurdo o es una palabra tan solo?<br />
<br />
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</iframe>Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-13750622641921127662009-04-13T23:13:00.001+02:002017-09-13T10:26:06.305+02:00Mini Relato A punto de perderteNo es de noche y sin embargo, la luz es tan oscura como el manto de dios en la tormenta.<br />
No te veo; estás en los recodos de lo visto que se licúa en la mirada de lo diurno y en los cielos voraces.<br />
Nadie sabe como yo lo que es entrar a un bar y, al encender un cigarrillo, ver en el aire tus ojos como heridas de la inteligencia.<br />
Tampoco es útil recordar tu piel a cada paso, paso por paso.la palabra <br />
Ni despojar el tiempo de aquello que simula tu ausencia.<br />
Ni la idea rotunda que estaba por decirte, desesperada e ingenua.<br />
No pude recordar talismán de la supervivencia.<br />
No hubo más que la asfixia ahogando la boca del estómago.<br />
¿No oyes cómo he subido al cielo?<br />
Nada habrá que vuelva a teñir el aire de invisible pueblo intimo por el que navegar.<br />
Nunca sabremos zarpar de este puerto que se quedó pequeño.<br />
Puedes buscarme al final del silencio, entre cuatro notas. <br />
<br />
<br />
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</iframe>Administradorhttp://www.blogger.com/profile/03087286275664396856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2105115261691575819.post-6689974515287593662009-04-10T23:31:00.001+02:002018-04-02T12:39:52.869+02:00Mini Relato Di que siNo hagas eso, no dejes de hacerlo, no desees ni esperes, no te calles ni te inhibas, no exijas, no exijas, no grites.<br />
<br />
No seas mala, no seas demasiado buena, no niegues lo que te pidan, no dejes burlar, no des tanto, no pidas tanto.<br />
<br />
Y, sobre todo, sé tu misma.<br />
<br />
<br />
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<br />
Y quiero imaginar cómo era yo antes de que vinieras.<br />
<br />
<br />
<br />
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Bajo nuestro viejo ombú soñamos juntos aquélla y todas las tardes que volvimos a su aroma, a sus raíces, a llenar de murmullos a los pájaros y a las ranas, a las flores y a los bancos, y al comenzar la penumbra, hasta el aire de todos los pasantes.<br />
Pero hoy sólo quiero que aspires aquella antañada tarde; la inicial, del irrepetible encanto.<br />
Hoy no podría, no sabría escribirte más.<br />
Y te quisiera envoltura del rancio olor de nuestro viejo ombú de plaza Francia. Por eso no leas. Ahora no. Cierra los ojos y respira, sola, lenta, hondamente. Retiene y cobija el remoto y desamparado aroma que aún trepa, rancio, por sus raíces. Como aquella tarde de agosto, ¿Te recuerdas? ¿Buscando el beso desconocido? ¿Inaugurando el capítulo de la fragancia? <br />
¿Qué importa el tiempo de ausencia? Hora, meses, años, ¿Qué importan? ¿Qué significan los números cuando tenemos que medir el recuerdo? Nada no significan nada. Solo a ti mujer, y sólo a mí, la ranciedad de nuestra plaza nos alcanza hoy, transoceánica, andariega, tan septentrional y perseguidora, incansable, a través de nuestro único perfume por el tiempo y el espacio.<br />
Cuando leas estas simples páginas, apenas escrita desde la sociedad de mi lámpara, sentirás que las palabras te miran y te sacuden. Se habrá despertado tu estremecer, antiguo y lejano; aquél que yo tuve entre mis manos una tarde de agosto, en Plaza Francia, ¿te recuerdas?<br />
<br />
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